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UN texte du cabinet du médecin généraliste m’invite à remplir un questionnaire en ligne incluant ma tension artérielle. « Veuillez nous contacter si vous n’avez pas de tensiomètre à la maison », dit-il, « afin que nous puissions convenir d’un rendez-vous. »
C’est l’une des nombreuses ouvertures que j’ai eues du NHS cette année – à cause de mon âge, je suppose – mais je suis piqué par l’implication qu’une maison sans tensiomètre est incomplète.
Le tiroir où nous rangeons les fournitures médicales est, en effet, mal approvisionné : il contient quelques masques faciaux, quelques pansements en vrac et un blister de pastilles pour la gorge à moitié utilisé. La plupart des médicaments dans le tiroir sont destinés aux chiens.
La prochaine fois que j’achèterai un type particulier de colle, je me trompe d’allée et je tombe sur un tensiomètre. Il en coûte 28 £, ce qui semble beaucoup pour un achat impulsif, et pas assez pour un tensiomètre.
« Qu’est-ce que c’est ça? » dit ma femme en le sortant du sac à provisions.
« Un tensiomètre », dis-je. « Toutes les meilleures personnes en ont. »
Je ne le sors même pas de sa boîte; Je le fourre dans le tiroir avec les pansements et les pilules pour chiens, où il m’apporte moins de tranquillité d’esprit que je ne l’espérais.
Une semaine plus tard, je reçois un autre texto m’indiquant qu’il me reste une journée pour remplir mon questionnaire de santé. Après le déjeuner, je m’assieds à la table de la cuisine avec mon ordinateur portable et le tensiomètre. En suivant les instructions, j’enroule le collier autour de mon bras gauche et j’appuie sur start. Sans avertissement, le collier commence à gonfler.
« Waouh ! » Je crie. Le collier continue de gonfler, puis s’affaisse. Ensuite, la machine émet un bip et affiche une lecture. Je Google.
« Mais c’est élevé ! » Je dis.
« Qu’est-ce que? » dit celui du milieu en entrant.
« Je n’envoie pas ça », dis-je. « Ils vont m’hospitaliser. »
« Qu’essayez-vous de faire? » il dit.
« Comment puis-je rendre ma tension artérielle normale rapidement ? » Je dis. Il regarde ma question sur son téléphone.
«Évitez la caféine», dit-il.
« Trop tard », dis-je.
« C’est censé être plus bas l’après-midi », dit-il.
« C’est l’après-midi », dis-je.
« Combien de fois allez-vous vous tester ? » il dit.
« Jusqu’à ce que j’obtienne des chiffres qui me satisfont », dis-je. « Dis-moi juste ce qu’est la normalité, et j’y travaillerai. »
Finalement, après un peu de respiration contrôlée, j’entre les trois lectures les plus basses sur six et j’appuie sur Soumettre. Je reçois une réponse instantanée. « Vos réponses ne seront pas vues immédiatement », dit-il.
Plusieurs semaines plus tard, on me propose un rendez-vous au cabinet pour un bilan de santé de routine. J’ai l’intention de marcher, car le cabinet n’est qu’à environ un kilomètre et parce qu’une fois, alors qu’il pleuvait, j’y suis allé en voiture et je me suis retrouvé coincé dans les embouteillages. À la fin, j’ai dû m’arrêter et parcourir le dernier demi-mile. Mon pouls était confortablement au-dessus de 100 quand ils l’ont pris.
Le jour du rendez-vous, il pleut à nouveau. Je trouve un parapluie, mais lorsque je vérifie l’heure du rendez-vous sur mon téléphone, je me rends compte qu’il est 15 minutes plus tôt que ce que j’avais écrit. Je laisse tomber le parapluie et monte dans la voiture.
Aux trois quarts du chemin vers la chirurgie, je me heurte à un grognement insoluble derrière un ensemble de lumières temporaires, là où la route est en train d’être creusée. Il n’y a pas de place pour s’arrêter et courir. J’ai l’impression que ma poitrine est entourée d’un collier gonflant.
À la dernière minute, je navigue sur une place de parking à l’extérieur du cabinet. Après une attente de 10 minutes, je suis introduit pour voir l’infirmière. Mon pouls et ma tension artérielle sont sans particularité. Je pense : il n’y a pas de machine que je ne puisse tromper.
En rentrant chez moi, suprêmement détendu, je me retrouve en tête de file derrière le feu temporaire. Une minute passe. Puis deux. Puis quatre. Il devient clair que le feu ne passera jamais au vert, bien que des impulsions régulières de trafic arrivent toujours dans l’autre sens. Les hommes qui travaillaient sur la route sont rentrés chez eux pour la journée. Une file d’environ 20 voitures se tourne vers moi pour le leadership. Bonne chance avec ça, je pense.
Après environ huit minutes, un automobiliste impatient sort de derrière moi et dévale l’unique voie devant moi. Dix voitures le suivent. A mi-chemin, ils rencontrent un bus venant en sens inverse. La confiture se répand comme une toile d’araignée, dans tous les sens.
Je suis scellé à ma place, incapable même de me retourner, peut-être pour toujours. Mon pouls, quand je le vérifie, est stable à 78.