Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 words
Étant donné la récente démonstration par l’humanité de sa capacité infinie à s’infliger du malheur, la joie semble parfois si insaisissable qu’elle est presque éteinte.
Il semble parfois presque impossible de trouver des moments de beauté, sans parler d’une ligne d’entre eux, dans un monde aussi pénible. Et donc, étant donné que la beauté est peut-être désormais une licorne, la rechercher avec une intention sérieuse semble être une sorte d’énervement vouée à l’échec en soi.
Mieux vaut attendre et être surpris, peut-être, lorsque le moment doré tant attendu se présentera, lorsque la magie opère sa mystérieuse alchimie et nous ouvre la voie au moment où nous nous y attendons le moins.
La cohésion sociale est menacée. Nous nous fragmentons. Le silo. Dans un monde aussi divisé, les foules peuvent se sentir confrontées et incertaines, même dans un pays aussi relativement paisible et complaisant que celui-ci. Qui sait quelle allumette (sous forme de commentaire ou d’interjection incendiaire) lancée depuis la scène de gauche ou de droite enflammera l’amadou ?
La foule, à la fin de la semaine dernière, au majestueux et magnifique théâtre d’État de Sydney, était prête à se divertir avec le compositeur-musicien-chanteur-comédien Tim Minchin. La légèreté et, oui, une perspective sage et calme étaient certainement de mise. L’attente parmi les parieurs était pour la combinaison unique de lumière et d’érudition qui est devenue la marque de cet artiste bien-aimé au fil des décennies.
Il a parlé au début du concert de sa mère et de la façon dont il lui avait rendu visite chez lui à Perth aussi souvent que possible depuis les confinements pandémiques. On lui avait diagnostiqué une maladie en phase terminale il y a quelques années, elle avait survécu au pronostic de neuf mois et il avait voulu passer le plus de temps possible avec elle.
Lors d’une de ces visites, il a eu accès au piano à queue de son ancienne école dans la chapelle, afin de pouvoir répéter des airs du catalogue avant un voyage imminent à Londres. Il aurait jusqu’à 13 heures, lui avait-on dit, pour qu’il y ait des funérailles dans la chapelle.
Entre les chansons, il plaisantait beaucoup sur la famille. À propos de ses parents, qui étaient ensemble depuis toujours. À propos de son frère et de sa cousine Lucy pour qui il avait écrit une chanson il y a longtemps. Et puis plus sur sa mère et son père.
Et puis, très tard dans la série, il a dit que sa mère était décédée deux jours auparavant. Il serait maintenant 13 heures dans cette chapelle de la vieille école.
Compte tenu de la démographie du public, la perte d’un parent était pertinente. Partager l’expérience aussi largement, peut-être pas. Pas étonnant qu’il y ait eu un tel halètement d’empathie au sein du public collectif. Et, oui, admiration que l’artiste ait pu apparaître sur scène en proie à un tel chagrin, sans parler de produire un spectacle si poignant et, oui, parfois extrêmement drôle. Car les rires étaient déjà venus comme un tonique à l’angoisse que ressentaient les gens.
La perte de l’artiste semblait encore plus grande alors qu’il se préparait à jouer son hymne magnifiquement ironique à Noël, White Wine in the Sun, dans lequel il verrait son père, son frère et ses sœurs, « ma grand-mère et ma mère ». Les personnages de la chanson, pensa-t-il, continueraient de mourir.
C’est le problème de la vie. Cela commence par des gains et devient une série de pertes jusqu’à la dernière.
Il a rappelé. Et c’est là que la vraie magie – la licorne – nous a été léguée.
C’était une reprise de Hallelujah de Leonard Cohen, mais la foule, insistait-il avec juron, devrait chanter le refrain.
Les lumières du théâtre étaient éteintes. L’obscurité semblait aiguiser l’expérience acoustique, en particulier autour du refrain – peut-être 2 000 personnes chantant doucement, avec une mélodie surprenante, « Alléluia ». Je ne peux pas chanter. Alors j’ai fermé les yeux et j’ai écouté ce cadeau remarquable. C’était une série de moments sereins, presque surnaturels. Une ligne de beauté enveloppée de l’inhumanité, de la division et de l’angoisse devant les portes du théâtre.
Il y avait des yeux mouillés et des reniflements alors que la salle se dégageait. Quelque chose de profond s’était produit. C’est difficile à expliquer. Je ne suis pas sûr que quiconque ait ressenti de la joie.
C’était plus, je pense, une expérience de foi. La foi que, malgré tout, la beauté peut encore exister.