Jil s’agit ici d’une sorte de performance, généralement un spectacle solo, qui ne consiste pas à présenter une chorégraphie ou un texte. C’est plutôt : « Je veux te donner quelque chose, je ne sais pas quelle forme ça va prendre, je veux juste être avec toi et je veux que tu me vois. » Si cela semble un peu solipsiste, ce n’est vraiment pas le cas. Du moins pas dans le 40/40 de Katherina Radeva, un exercice de générosité d’esprit.
Radeva est scénographe et costumière, artiste et graveuse, créatrice de théâtre. Elle n’est pas une danseuse de formation mais lorsqu’elle a eu 40 ans et s’est mise à faire cette pièce, c’était pour se demander pourquoi on ne devrait pas voir un corps comme le sien sur scène. Elle raconte l’histoire d’avoir fait de la gymnastique rythmique dans son enfance – elle était bonne aussi – mais son professeur a dit qu’elle ne pouvait pas participer aux compétitions parce qu’elle n’était pas assez mince. C’est donc un acte politique que d’être ici, une femme d’âge moyen, une immigrée, de se présenter et « son corps balkanique » au public sans honte, de défier « cette affaire de permission » sur ce qui en vaut la peine.
Alternant entre voix off autobiographique et petites danses, Radeva est là pour partager son énergie, son plaisir de bouger et sa joie sans filtre, toutes ces choses gravées sur son visage alors qu’elle sautille doucement sur les eurythmiques ou rebondit avec extase sur une obscure musique de danse suédoise. Trois danseuses chevronnées – Liz Aggiss, Rachel Krische et Lucy Suggate – ont aidé à guider la création, mais la danse profondément ressentie de Radeva, avec ses gestes soignés et sa touche légère, est bien à elle.
C’est 50 minutes peu exigeantes grâce à la facilité et la franchise de sa communication, le plaisir d’être en compagnie de Radeva. Des études ont montré que lorsque nous regardons la danse, certains des mêmes neurones s’activent dans notre cerveau qui le feraient si nous dansions réellement, mais, surtout, uniquement si les mouvements sont ceux que nous pensons pouvoir faire nous-mêmes. Donc, à moins que vous ne soyez une ballerine, ces neurones ne tirent pas sur Swan Lake, mais en regardant Radeva se perdre dans un rythme béat, ils le sont sûrement.