One des œuvres les plus captivantes de l’année est centrée sur une famille collée à la télévision. Masque d’oxygène (Faber) retrace les pensées paniquées d’un garçon alors que la pandémie et la mort de George Floyd dominent l’actualité, tandis que son père malade tousse et tousse « comme si quelque chose en lui se brisait et se brisait en même temps ». L’écrivain américain YA Jason Reynolds laisse son flux de conscience se dérouler sur trois longues phrases et 384 pages, tandis que l’artiste Jason Griffin montre des taches, des briques, des bâtiments, des visages masqués et des scènes d’incarcération et d’apocalypse. C’est un brillant effort de collaboration : vous pouvez l’inhaler à toute vitesse ou vous attarder sur chaque page surprenante.
Cette année a également vu deux grands débuts complets d’écrivains qui avaient auparavant excellé avec des travaux plus courts. Dans Alison (Serpent’s Tail), Lizzy Stewart utilise un mélange de croquis et de prose pour raconter la vie d’une femme qui tombe amoureuse d’un peintre qui se respecte avant de trouver sa propre voie en tant qu’artiste. Comme son premier recueil émouvant, It’s Not What You Thought It would Be, il s’agit d’amitié, de possibilités et du passage du temps. C’est une œuvre vivante et lyrique, mais il y a là aussi de la netteté et de la colère, ainsi qu’une réelle force émotionnelle.
Kate Beaton, quant à elle, s’est fait un nom avec la série de bandes dessinées perspicace et ludique Hark! Un vagabond. Canards (Jonathan Cape) est un travail très différent : un mémoire féroce, réfléchi et révélateur sur l’industrie pétrolière albertaine, qui met de l’argent dans les poches des travailleurs (elle l’a utilisé pour rembourser son prêt étudiant) et de l’essence dans les réservoirs des voitures, mais laisse de grandes cicatrices à la fois sur le paysage du nord du Canada et sur les gens qui s’occupent de ses machines géantes et de ses plates-formes d’équipement.
Jim Woodring dessine des bandes dessinées surréalistes depuis 40 ans, et Une belle journée de printemps (Fantagraphics) combine des travaux antérieurs avec du nouveau matériel pour produire une seule épopée sinueuse. Les panneaux sans paroles de style gravure sur bois de Woodring suivent les aventures d’une créature bipède à dents de cheval appelée Frank, mais ils ne racontent pas tant une histoire qu’une série d’événements déconcertants. Les personnages rétrécissent, explosent, se mangent, creusent des tunnels dans le sol et voyagent dans l’espace. À la fois onirique et physique, c’est un livre avec sa propre langue vernaculaire hypnotique, une vision psychédélique de la persévérance, de l’hédonisme et de la renaissance.
Un autre Frank apparaît dans Luke Healy Les escrocs (Faber), mais celui-ci semble plus proche de chez lui : Healy’s Frank est, comme lui, un Irlandais basé à Londres avec une carrière de stand-up. Lorsque son ami Giorgio se casse le bras, Frank emménage avec lui, mais leur relation est tendue. La représentation douce-amère de Healy d’une amitié troublée est pleine de détails finement observés et d’humour impassible, mais c’est aussi une exploration profondément ressentie du bonheur, de la confiance et des mensonges que nous racontons à nos amis et à nous-mêmes.
Les visions étranges de Nick Drnaso sur la banlieue américaine ont vu son travail précédent, Sabrina, devenir le premier roman graphique à être sélectionné pour le Booker. Si Sabrina a montré comment un sinistre événement pouvait déclencher une succession de théories du complot, Classe par intérim (Granta) transforme la réfraction de la réalité en un exercice de groupe désorientant. Un groupe de théâtre joue des scènes de tous les jours avant de passer à des scénarios ambitieux impliquant de sinistres intrus, des policiers voyous et des excursions en bateau solitaires. Des regards vides de ses acteurs à la palette de couleurs sourdes mais maladives, Acting Class est une exploration inquiétante et convaincante du côté le plus sombre de l’imagination.
Chez Michael DeForge Oiseaux du Maine (Drawn & Quarterly), peut-être son plus beau travail à ce jour, il nous emmène dans une société d’oiseaux avancée qui vit sur la lune. Ici, les cardinaux, les frégates, les hiboux, les kiwis et les pingouins se nourrissent du « ver universel » et parcourent un Internet de champignons terraformés jusqu’à ce qu’un astronaute humain s’écrase au milieu d’eux. L’abstraction surréaliste des panneaux lumineux de DeForge révèle progressivement un monde intrigant construit avec flair, amour et souci du détail.
Les cinq histoires de Megan Kelso Qui fera les crêpes (Fantagraphics) présente une merveilleuse gamme de sujets et de styles. Une grossesse est éclipsée par le Watergate, un enfant est élevé par des chats et un voyage de camping chez les adolescentes devient sinistre, tandis que l’œuvre d’art passe des dessins animés en noir et blanc aux aquarelles gaies. Kelso montre des familles qui s’étirent, s’effilochent et s’accrochent alors que les enfants grandissent trop vite et que les adultes aspirent à ce qui aurait pu être un festin d’observation sombre et pointu.
Quiconque a louché d’un doute sur un manuel parental appréciera La joie d’arrêter de Keiler Roberts (Drawn & Quarterly), qui embrouille la vie de famille avec une franchise impitoyable et très drôle. Mais alors que les derniers mémoires de l’écrivain de Chicago présentent de nombreux carnages domestiques, y compris des brosses de toilettes renversées et des réprimandes brutales pour tout-petits, ils vont également loin, prenant en compte l’anxiété des e-mails, l’étiquette du spa et les singes chevauchant des dauphins pour construire une vie vivante à partir de moments dispersés.
Les récits de Yamada Murasaki sur la maternité dans Parler à Mon dos (traduit par Ryan Holmberg, Drawn & Quarterly) ont été sérialisés pour la première fois au Japon au début des années 1980. Ce manga alternatif révolutionnaire se déplace avec une poésie de réserve à travers les routines quotidiennes et les moments de solitude alors qu’une femme se dispute ses enfants, s’irrite des limites du rôle de la femme au foyer et se demande où est passée la moitié de sa vie.
Jours de sable par Aimée de Jongh (traduit par Christopher Bradley, SelfMadeHero) suit un jeune photographe envoyé par la Farm Security Administration pour documenter le bol de poussière, qui a transformé les terres agricoles de l’Oklahoma en un désert aride dans les années 1930. Il apprend à filmer dans la pénombre des tempêtes de poussière et à positionner les agriculteurs affamés comme accessoires, mais commence à remettre en question ses motivations dans un livre qui mêle avec brio drame humain, panoramas sombres et photos historiques.
La vulgarisation scientifique et le roman graphique ont souvent bien fonctionné ensemble. Dans Deux têtes (Bloomsbury), la psychologue Uta Frith et le neuroscientifique Chris Frith, leur fils, l’auteur Alex Frith, et l’artiste Daniel Locke ont uni leurs forces pour explorer les liens entre le cerveau et l’esprit. Les œuvres d’art charmantes et les apartés joyeux aident les explications fascinantes des précédents, des voxels, du mimétisme et plus encore – c’est un voyage idiosyncratique plutôt qu’un guide simple, et tant mieux pour cela.
Dans son Anatomie de la bande dessinée (Flammarion), Damien MacDonald propose un galop gagnant à travers l’histoire de la forme. Des extraits des premiers pionniers (Frank King), des icônes populaires (Charles M Schulz) et des héros cultes (Moebius) côtoient des essais mettant tout cela en contexte. Il y a beaucoup de lacunes mais c’est une belle collection, avec un ton intimiste né de l’enthousiasme, et qui offre suffisamment de carburant pour toute une vie de lecture de bandes dessinées.