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— chardonneret américain; Winston-Salem, Caroline du Nord
D’abord l’horrible bruit sourd
contre le mur de verre du syndicat étudiant.
Puis la découverte, blottis sur le trottoir.
Un miracle qu’il n’ait pas été piétiné.
Ce n’est que lorsque je le tiens que les étudiants remarquent,
quelques arrêts pour demander, est-ce mort? Non,
juste étourdi. Probablement commotionné, rentré
sur lui-même, des plumes noires et cuivrées tout comme
Je me souviens de la poche de ma mère Audubon.
Son guide préféré pour nos randonnées en forêt
quand j’étais jeune, écoutant l’alouette des prés, le muguet.
Elle m’a appris l’importance du silence,
mon feuilletage des pages du livre, même, trop fort.
Derrière la porte close de mon bureau, il m’arrive parfois
prends-le sur mon étagère et feuillette sa liste de vie :
quelques feuilles de papier cahier à spirale
caché à l’intérieur de la couverture avant. Là, dans son étreinte
calligraphie, aigles et faucons sur le lac Horseshoe,
chevêches des terriers du désert, condors sur la côte.
Le chardonneret. Ici, entre mes mains. Un peu
encouragement, mouvement de lancer doux
par ma main en coupe – me souvenant soudain du vol.
L’oiseau se recueille pendant une minute
sur une branche basse avant de filer
à un arbre plus grand, puis hors de vue. Me laver les mains
dans la salle de bain près de mon bureau, je cligne des yeux
dans le miroir. Petites grâces. Horloge de bureau.
Stylo plume. Vieux papier, fin et translucide
comme pelure d’oignon. Rien à enterrer ou à pleurer aujourd’hui.